Pues bien… en el siglo XIX, con todo el sentimiento del Romanticismo, las damas de buena cuna (dirían algunos, un poco cursis)...

Hay oficios que no empiezan con una clase, sino con una mirada. En el Istmo de Tehuantepec, donde las flores bordadas parecen guardar la memoria de las mujeres zapotecas, el tejido se aprende igual que se aprende a querer una casa: viendo, escuchando y creciendo entre hilos. Antes de saber leer, muchas niñas ya distinguen el sonido de una máquina de coser, el peso de una tela de terciopelo y el tiempo que toma convertir un lienzo en una prenda capaz de contar quién eres. Porq

Hace apenas unos meses, la vida de Grecia Quiroz cambió por completo. Su esposo, Carlos Manzo, fue asesinado cuando encabezaba el gobierno de Uruapan. En lugar de retirarse de la vida pública, decidió tomar la estafeta del proyecto que habían construido juntos. Como muchas mujeres mexicanas que, de un día para otro, deben hacerse cargo de todo tras una tragedia familiar, convirtió el duelo en una causa política. IMPI concede a Grecia Quiroz el uso de la marca “Carlos Manzo” y

Guillermo Ochoa: del juicio al aplauso, el legacy patch y una noche inolvidable en el Coloso de Santa Úrsula Hay futbolistas que no se entienden por su estadística sino por su persistencia. Guillermo Ochoa es uno de ellos: una historia que no avanza en línea recta, sino en curvas que van del cuestionamiento al aplauso, del juicio rápido al reconocimiento tardío. Hubo un tiempo en que Memo era promesa con guantes demasiado grandes para su edad. América lo lanzó joven al ruido

A veces las historias más grandes del futbol no empiezan en un estadio lleno ni bajo los reflectores. Empiezan en una casa donde duermen demasiadas personas en un mismo cuarto, en una calle de tierra, en una hermana que cree en ti cuando nadie más lo hace. La historia de Yan Diomande es una de esas. Antes de convertirse en una de las revelaciones del Mundial, fue un niño de Abiyán que compartía techo con más de veinte familiares y que perseguía un balón entre carencias y sueñ

—Abuelo, ¿cómo conociste a mi abuela? El abuelo, con un paquete de Faros en la mano y un cigarro en la boca, me responde: —En su casa, allá junto al río.

A esa Cuba que se fue, la de los filtros de barro, las mecedoras en la acera y los amores imposibles que todo el mundo conocía y aun así respetaba. Una Cuba que ya no existe, pero que sigo llevando tatuada en el corazón. La señorita Finita era amante del esposo de la hermana de mi abuela. Era la única gracia que se le conocía. Nunca salía de su casa, la gente murmuraba, pero no mucho, nadie sabía qué hacía ni de qué vivía. Dicen que era hija de uno de los grandes cuando Batis

“Niña, se me caían los calzones del susto”, decía mi abuela. Juraba que alguien se le sentaba en la cama y le pedía buscar detrás del corral. Nadie le creyó… hasta que supimos que en esa casita de adobe, caída a pedazos, sí había ollas con monedas enterradas. El tesoro no fue nuestro: lo hallaron los compadres, los que nos rentaban. Y con esas moneditas levantaron su vida.

El de Yesenia Colón con su hija Wendy Guadalupe se hizo esperar casi cuatro. Cuatro años de silencio, de fichas pegadas en postes, de llamadas que nunca llegaron y de noches imaginando todos los escenarios posibles. En México, cuando alguien desaparece, la vida se divide en dos: antes y después de la ausencia. Wendy salió de Chilpancingo, Guerrero, con la promesa que mueve a miles de jóvenes cada año: trabajo en el norte. Los campos agrícolas de Sonora, le dijeron, necesitaba

Hablar de Pedro Friedeberg es hablar de un señor que decidió que el mundo era demasiado aburrido… y entonces lo redibujó. Nació en 1936, en Florencia, pero México lo adoptó —y él adoptó a México— con esa mezcla de ironía, barroquismo y sentido del humor que parece sacada de una sobremesa eterna. Arquitecto de formación (estudió en la Ibero), artista por obsesión, coleccionista de símbolos imposibles por vocación. Si alguna vez viste una mano gigante convertida en silla , ya e

Kevin Oramas https://www.instagram.com/p/DR7kMVlDp0I/?img_index=1 Cuando escuchamos esa noche que la policía golpeaba la puerta, gritando que Yaneisi había secuestrado a su hijo y tenía que entregarlo, me acordé de la primera vez que lo vi. Llevaba pantuflas, los pelos parados, bata rosa y mirada vidriosa. Fue en México. Un tipo al que Yane jamás habría mirado dos veces, pero cuando la volví a ver después de años ya vivía con él, se iban a casar y pensaban irse a España. Yane

Regresan las portadas de Joy Laville a las obras completas de Ibargüengoitia en Joaquín Mortiz. Incluso hay libro nuevo con textos inéditos