Las polémicas alrededor de Grecia Quiroz: del sombrero a las acusaciones por el asesinato de su esposo La polémica alrededor del sombrero de Grecia Quiroz llega en un momento especialmente delicado para la alcaldesa de Uruapan: mientras las nuevas reglas electorales de Michoacán buscan impedir que las candidaturas independientes compartan símbolos y estructuras que las hagan parecer un mismo bloque, la Fiscalía estatal reabrió una línea de investigación sobre el asesinato de

Ser una «cabrona» es un halago que remite a la capacidad que tienen algunas mujeres de ser disidentes y enfrentarse a las injusticias que el sistema patriarcal y político comete hacia su género y su territorio. ... Las cabronas de Tepito: porque aquí la que manda no siempre trae pantalón Hay palabras que nacieron como insulto y, con los años, aprendieron a defenderse solitas. Cabrona es una de ellas. En Tepito, además, la palabra tiene otro peso. No es la mujer que grita más

Hay cosas que nadie se atreve a tirar. No porque valgan mucho, sino porque alguien que ya no está las tocó antes. Una taza con el asa rota, una receta manchada de aceite, una fotografía cuyo nombre hemos olvidado. Las guardamos en cajones, vitrinas y cajas de zapatos como si ahí dentro estuviera escondida una parte de nuestra vida. Hay cosas que nadie se atreve a tirar. No porque valgan mucho dinero, sino porque alguien que ya no está las tocó antes. Una taza con el asa rota.

La cocina de Doña Emy era pequeña, pero ahí cabía un mundo entero. Sobre la mesa de madera se acomodaban el maíz, el frijol, el chile seco y las especias; alrededor, flotaban esos aromas que no necesitan explicación porque pertenecen a la memoria. Desde niña, en Atexac, Aquixtla, Puebla, Emy aprendió que cocinar también era una forma de contar quiénes somos. El metate era su aliado y el molino de mano, uno de esos objetos cotidianos que terminan convirtiéndose en parte de una

Pues bien… en el siglo XIX, con todo el sentimiento del Romanticismo, las damas de buena cuna (dirían algunos, un poco cursis)...

Hay oficios que no empiezan con una clase, sino con una mirada. En el Istmo de Tehuantepec, donde las flores bordadas parecen guardar la memoria de las mujeres zapotecas, el tejido se aprende igual que se aprende a querer una casa: viendo, escuchando y creciendo entre hilos. Antes de saber leer, muchas niñas ya distinguen el sonido de una máquina de coser, el peso de una tela de terciopelo y el tiempo que toma convertir un lienzo en una prenda capaz de contar quién eres. Porq

Guillermo Ochoa: del juicio al aplauso, el legacy patch y una noche inolvidable en el Coloso de Santa Úrsula Hay futbolistas que no se entienden por su estadística sino por su persistencia. Guillermo Ochoa es uno de ellos: una historia que no avanza en línea recta, sino en curvas que van del cuestionamiento al aplauso, del juicio rápido al reconocimiento tardío. Hubo un tiempo en que Memo era promesa con guantes demasiado grandes para su edad. América lo lanzó joven al ruido

A veces las historias más grandes del futbol no empiezan en un estadio lleno ni bajo los reflectores. Empiezan en una casa donde duermen demasiadas personas en un mismo cuarto, en una calle de tierra, en una hermana que cree en ti cuando nadie más lo hace. La historia de Yan Diomande es una de esas. Antes de convertirse en una de las revelaciones del Mundial, fue un niño de Abiyán que compartía techo con más de veinte familiares y que perseguía un balón entre carencias y sueñ

—Abuelo, ¿cómo conociste a mi abuela? El abuelo, con un paquete de Faros en la mano y un cigarro en la boca, me responde: —En su casa, allá junto al río.

A esa Cuba que se fue, la de los filtros de barro, las mecedoras en la acera y los amores imposibles que todo el mundo conocía y aun así respetaba. Una Cuba que ya no existe, pero que sigo llevando tatuada en el corazón. La señorita Finita era amante del esposo de la hermana de mi abuela. Era la única gracia que se le conocía. Nunca salía de su casa, la gente murmuraba, pero no mucho, nadie sabía qué hacía ni de qué vivía. Dicen que era hija de uno de los grandes cuando Batis

“Niña, se me caían los calzones del susto”, decía mi abuela. Juraba que alguien se le sentaba en la cama y le pedía buscar detrás del corral. Nadie le creyó… hasta que supimos que en esa casita de adobe, caída a pedazos, sí había ollas con monedas enterradas. El tesoro no fue nuestro: lo hallaron los compadres, los que nos rentaban. Y con esas moneditas levantaron su vida.

El de Yesenia Colón con su hija Wendy Guadalupe se hizo esperar casi cuatro. Cuatro años de silencio, de fichas pegadas en postes, de llamadas que nunca llegaron y de noches imaginando todos los escenarios posibles. En México, cuando alguien desaparece, la vida se divide en dos: antes y después de la ausencia. Wendy salió de Chilpancingo, Guerrero, con la promesa que mueve a miles de jóvenes cada año: trabajo en el norte. Los campos agrícolas de Sonora, le dijeron, necesitaba