A esa Cuba que se fue, la de los filtros de barro, las mecedoras en la acera y los amores imposibles que todo el mundo conocía y aun así respetaba. Una Cuba que ya no existe, pero que sigo llevando tatuada en el corazón. La señorita Finita era amante del esposo de la hermana de mi abuela. Era la única gracia que se le conocía. Nunca salía de su casa, la gente murmuraba, pero no mucho, nadie sabía qué hacía ni de qué vivía. Dicen que era hija de uno de los grandes cuando Batis

“Niña, se me caían los calzones del susto”, decía mi abuela. Juraba que alguien se le sentaba en la cama y le pedía buscar detrás del corral. Nadie le creyó… hasta que supimos que en esa casita de adobe, caída a pedazos, sí había ollas con monedas enterradas. El tesoro no fue nuestro: lo hallaron los compadres, los que nos rentaban. Y con esas moneditas levantaron su vida.

El de Yesenia Colón con su hija Wendy Guadalupe se hizo esperar casi cuatro. Cuatro años de silencio, de fichas pegadas en postes, de llamadas que nunca llegaron y de noches imaginando todos los escenarios posibles. En México, cuando alguien desaparece, la vida se divide en dos: antes y después de la ausencia. Wendy salió de Chilpancingo, Guerrero, con la promesa que mueve a miles de jóvenes cada año: trabajo en el norte. Los campos agrícolas de Sonora, le dijeron, necesitaba

Hablar de Pedro Friedeberg es hablar de un señor que decidió que el mundo era demasiado aburrido… y entonces lo redibujó. Nació en 1936, en Florencia, pero México lo adoptó —y él adoptó a México— con esa mezcla de ironía, barroquismo y sentido del humor que parece sacada de una sobremesa eterna. Arquitecto de formación (estudió en la Ibero), artista por obsesión, coleccionista de símbolos imposibles por vocación. Si alguna vez viste una mano gigante convertida en silla , ya e

Kevin Oramas https://www.instagram.com/p/DR7kMVlDp0I/?img_index=1 Cuando escuchamos esa noche que la policía golpeaba la puerta, gritando que Yaneisi había secuestrado a su hijo y tenía que entregarlo, me acordé de la primera vez que lo vi. Llevaba pantuflas, los pelos parados, bata rosa y mirada vidriosa. Fue en México. Un tipo al que Yane jamás habría mirado dos veces, pero cuando la volví a ver después de años ya vivía con él, se iban a casar y pensaban irse a España. Yane

Regresan las portadas de Joy Laville a las obras completas de Ibargüengoitia en Joaquín Mortiz. Incluso hay libro nuevo con textos inéditos

La primera vez que miré un cuadro de Josefa de Óbidos pensé en el silencio. No el silencio vacío, sino ese que se queda después de entender algo. Una mesa con frutas demasiado maduras, un cordero inmóvil, una santa que no mira al cielo sino hacia adentro. Todo parece quieto, pero nada es ingenuo. A Josefa se le ha llamado pintora provinciana, como si eso explicara —o limitara— su obra. Vivió en Óbidos, sí, lejos de Roma, de Madrid, de las grandes academias. Pero basta detener

51 años vamos contando y mientras reflexiono sobre lo que ha cambiado desde que nací, me doy cuenta de que el mundo que conocí en 1974 y el de hoy son casi irreconocibles. No es solo la tecnología lo que ha transformado nuestras vidas, sino también la forma en que interactuamos con el medio ambiente. La historia del plástico, del cambio climático y la tecnología está profundamente entrelazada, y esas transformaciones han marcado no solo mi vida, sino también el futuro de las

El texto explora el magnetismo entre artistas y sus musas: ese lugar donde el talento se vuelve afrodisíaco y la creatividad puede ser tan luminosa como destructiva. De Gala para Dalí, de Ada para Katz o de Camille Claudel para Rodin, la historia del arte está llena de mujeres que inspiraron obras inmortales… y que pagaron un precio alto por acercarse demasiado al genio. ¿Por qué fascina tanto el creador? ¿Qué hace que tantas caigan —y sigan cayendo— ante ese brillo?

Su historia, como la de tantas familias, sigue siendo un recordatorio: la Revolución no solo derribó haciendas, también cambió destinos para siempre.

Moisés Vega tiene un oficio peculiar: hablar con los volcanes. Él sabe leer el viento y los temblores de la tierra. Entiende que el pecho del volcán más famoso de México hace rugir los suelos para avisarle que debe estar listo, que pronto el aire se cubrirá de humo, ceniza o material incandescente. El diálogo entre ambos escapa a los informes científicos y titulares noticiosos. Como todo granicero, siente la vida del Popocatépetl sobre su rostro y bajo los pies. Es difícil

La primera vez que conoció a un papa, el artesano mexicano Hilario Hernández no viajó al Vaticano como invitado. Su papel fue cuidar la frágil pieza de barro que había creado como regalo para Benedicto XVI . “No es que quisieran llevarme, sino que los árboles tienden a romperse y tuve la oportunidad de ir a entregarlo”, dijo Hernández desde su taller en Metepec, un pueblo a unos 68 kilómetros de Ciudad de México. La obra que le pidieron confeccionar para el pontífice en 2008