¿Por qué hoy habría que escribir de Cabo Verde? Porque el futbol, de vez en cuando, hace algo extraordinario: obliga al mundo a detenerse y mirar hacia un lugar que hasta ayer parecía invisible. Ayer millones de personas escribieron "¿Dónde queda Cabo Verde?" en el buscador. Descubrieron que no está en el Caribe, como algunos creían por el nombre. Que tampoco forma parte del continente africano, aunque le pertenece. Descubrieron un puñado de islas volcánicas sembradas en medi

La fiesta es una revuelta en el sentido literal de la palabra. En la confusión que engendra. La sociedad se disuelve, se ahoga en tanto que organismo regido conforme a ciertas reglas y principios. Pero se ahoga en sí misma, en su caos o libertad original.

Su vida profesional demuestra que no siempre las grandes historias nacen en las redacciones o las universidades; a veces comienzan en un pequeño negocio de barrio y terminan dejando una huella en la historia del deporte mundial.

Juan Villoro y la magia de una pelota Del lote baldío al estadio mundialista, una historia sobre la memoria, la imaginación y esa extraña magia que hace que, por noventa minutos, el resto del mundo quede en pausa. Un lote baldío. Un balón. Un grupo de niños. Una polvareda que se levanta con cada carrera. Antes de los estadios monumentales, las ceremonias de inauguración y los millones de espectadores frente a una pantalla, el Mundial empieza ahí. Empieza en una calle cualquie

El fútbol y el arte se unen para apoyar a Médicos Sin Fronteras. Conoce cómo esta iniciativa busca fortalecer la ayuda humanitaria en México y el mundo.

Entre terremotos, anuncios luminosos y televisores encendidos, México descubrió que también podía mirar hacia el mundo mientras el Azteca presenciaba el gol más famoso de la historia. Hay países que pueden resumirse en una fecha. México tiene varias, pero el verano de 1986 todavía aparece como un recuerdo caliente, lleno de ruido, humo y televisores encendidos. El país acababa de salir de uno de sus momentos más duros: edificios derrumbados tras el terremoto del 85, familias

En un pueblo cualquiera, al caer la tarde, la cancha no es más que un terreno irregular con dos piedras marcando la portería. Un grupo de chavos juega una cascarita sin árbitro, sin uniforme, sin otra regla que no sea seguir corriendo detrás del balón. Entre ellos, uno —quizá el más callado— patea con una precisión que no termina de explicarse en ese espacio. Cuando el juego se detiene, mira hacia ningún lado en particular, pero en realidad está en otro sitio: se imagina en u